Nichts dringt aus der Nacht
und kein einziger Ruf zu mir.
Nur Reste laden ein,
zu beladen meinen Schein.
Kein Geschmack auf den Lippen,
und kein Saft in den Lenden.
Die Haare dünn, die Haare fein,
unausweichlich. Mußte dassein?
Kein Staub,
überall wo ich gehe, nur saubere Wege.
Liegst Du schon, oder ruhst Du noch?
Wenn ich wüßt', dass Du ruhst,
ich wär' so froh auf meinen Wegen.
Wenn ich wüßt' wo Du liegst,
so wär' ich auf dem Weg.